Coletas

Nesse pequeno canto que era a arvore de morangos. Morava o Jardineiro mais psicodélico que jamais conheci. Com mais de mil espécies de flores no jardim. Qual é seu segredo. Amar o que se faz? e do que se abstém de fazer?. Que doideira e que invenção é essa do amor. Alguma outra coisa escondida, um outro sentimento de camuflagem. Depois de pilotar cinco anos no mar aberto da América latina continental que fala português do Brasil. Não é muita coisa, não sei nada. Humildade e duzentas gramas de melancolia. Tenho um alvo de PbI2 derretido por  overdose de plasma de argônio.

Doideira, esse jardineiro me deixa pensando e me comparando com ele. Com sua paciência, com sua dedicação. Maldito Jardineiro esperto. Egoísta!. O meu mais puro ato de amor é não atacar as pessoas na rua. Sim, é covardia e além disso não sou tão reaça, como aquele tio do amor que aparenta ser jardineiro. Sinto pena e dor dele, aparentemente. 

Jardineiro conta o teu segredo. Deixa de sacanear estas almas no deserto sem mapa, sem oásis, sem caminhos novos. Numa única vista do mar não consigo pintar todo esse azul no céu. Meu coração, meu fígado, meu pâncreas. Todos parecem concordar que já esta na hora de eu voltar. Voltar pra rua escura. Voltar para a poesia oculta nas montanhas de ferro e aço e nos livros de eletrodinâmica e células solares. Queria ser descobridor dos sete mares. Chega de saudades e mulheres esquecidas. Chega de países e fronteiras imaginarias. Chega de amor por amor e de nada por nada.

Um dia mas passando na tua time line. um dia mais que vejo mortos e flores. As flores estão bem cuidadas, sinto-me admirado até o ponto de tremer de ódio. Por que tem esse cuidado? e de onde sai todo esse cloro para limpar as paredes encardidas do banheiro. Pareço um contemporâneo mas, sem entendimento nenhum. Sem a rebeldia, sem o troco pronto para tanta burguesia. Falsos! Falsos todos de toda falsidade, imersos na escoria. tudo sujo, sujos!

Jardineiro por que não cobres de flores todos esses mortos, todos esses espaços.